Enfin un livre dans les mains...

Et oui cela fait plusieurs mois que je n'arrive pas à trouver du temps pour vraiment me remettre à lire...

Quand j'ai terminé avec le travail, il faut que je continue avec les enfants, le bain, les devoirs, le repas, les histoires à leur lire avant de dormir, m'épiler, me vernir les ongles(oui un peu de futile ne fait pas de mal, je n'oublie pas d'être une femme). Trouver un subterfuge pour cesser les "maman je n'ai pas sommeil, il fait jour, le soleil lui il ne fait pas encore dodo". lancer une machine, etc etc...et même si monsieur Mari est super efficace il reste toujours quelque chose à faire.

MAIS hier dimanche, pour une fois nous n'avions rien de prévu, lendemain de fête de la musique j'ai enfin pu lézarder sur notre petit bout de terrasse et lire... PROUST. Oui Proust vous avez bien lu. Je ne sais pas, je me demande si ce n'est pas la nostalgie des années de fac, le désespoir de me dire que je vais mettre trois heures à choisir un livre et que du coup je n'aurai pas le temps de me plonger dans quelques pages.
Mais pourquoi mon cerveau a-t-il eu cette idée biscornue?

Et mon mari qui me dit : "Mais pourquoi n'as tu pas choisi un roman, un polar etc...?"

Ah ca c'est la grande question... A peine sortie des tâches quotidiennes il faut que je fasse marcher mon cerveau pour lire le phrasé, au combien merveilleux de Proust, mais alors pas des plus reposant. Tellement épuisant qu'après quelques pages je me suis endormie, cachée derrière mes lunettes de soleil.
En tout et pour tout je n'ai lu qu'une dizaine de pages.

J'aurai au moins essayé...